每一次脚步踏在楼梯上的声音，都像是敲打在他即将崩溃的神经上。
他缓缓地、极其艰难地，将自己从窗台上撑开。
身体晃了晃，几乎站立不稳。
他抬起那只缠满新绷带的左手，用干净的袖子，一点一点，极其缓慢地，擦去玻璃窗上那片刺目惊心的血迹。
动作很慢，带着一种近乎机械的麻木。
猩红的血痕在玻璃上被抹开，留下大片大片肮脏的、暗红色的污迹，像一张巨大的、嘲讽的鬼脸。
擦不干净了。
永远也擦不干净了。
他转过身，背靠着冰冷的玻璃窗，面对着紧闭的房门。
身体因为剧痛和虚弱而微微佝偻着，脸色惨白如纸，嘴角残留着未擦净的血迹。唯有那双眼睛，在经历了灵魂被反复撕扯的炼狱之后，竟沉淀出一种近乎死寂的平静。
脚步声停在门外。
门把手，被拧动。