刀，在青石上反复砥磨。
火，在她的眼眸里跳跃。
谙练的动作早已刻进骨子里，得心应手。那幕至关重要的戏在她脑海里上演千百遍，鲜血在奔涌，指尖止不住得颤。
她深深地吸一口气，寒意钻入鼻腔，压制滚沸心绪。
刀，继续磨着。
篝火被黑暗拥裹，却依然炙热旺盛，拉长那道嶙峋的影子。
这是一场了结，她要用神棍的血，祭奠她坎坷的童年。
她必须确保万无一失。
春寒的劲风忽来，似要压倒烈火。在飞旋的火星中，那道磨刀的身影稳如磐石。
哥哥收回目光，专心在烛光下缝改她的新衣，针脚密密落下，细致入微，带着虔诚的轻柔。
穿梭的针线，打磨的刀刃，庙里庙外，交映心照不宣的默契。
衣襟改得宽敞，不必再刻意地勒紧她身为女人的本真轮廓。
他自然而然地对着烛光检查，确认针脚牢固，完好无损。