像是刻意掩饰自己的行径，将脚步放得又轻又缓。
直至停在他身边。
她弯下腰，用双指摘去了唇间的烟支，抵近了他的耳畔：
“陈师傅，桌角的弧度，我想再大一些。”
烟草味混淆了淡淡的香氛气息钻入他鼻腔。
她的呼吸拂动起他鬓边的碎发，使他的肩膀一颤，停住了手中的动作。
“好。”
气音虚浮，他应道。
指腹带有微凉，轻轻滑过他的手背。
他的皮肤从来滚烫，要比她热上好几个度。
粗大的骨节因僵硬在那而绷得发紧，筋脉突出的手背每一条青紫色血管都隐隐搏动。
多丑陋的手，新伤旧伤数不胜数。
她曾多么嫌恶，并称之为令她作呕。
可不知为什么，她却怎么都挪不开视线。
徘徊在他手背上的指描绘过每一处伤痕，又在残截处摩挲。
轻颤是他压抑过抽离冲动的后遗症。