碟子里，一块冷掉的鱼肉孤零零的躺着，如同一个巨大的、无声的嘲讽。
她那修剪得干净圆润的指甲，深深地、无声地掐进了掌心。
暖阁里跳跃的烛光映在她素净的月白旗袍上，仿佛连光影都被她周身的寒气冻结了。
吴镇岳作为家主也不好怠慢客人，“云芝啊，你别怪慎之，他工作忙，平时很少在家吃饭，能见他一次都不容易。”
“我知道的，吴伯伯。”她只能克制的笑笑。
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砺锋堂书房的门被重重关上。
吴道时背靠着冰冷的门板，从贴身口袋里掏出那块怀表，带着薄茧的手指轻轻摩挲着怀表的表面，表盖上精致的缠枝莲纹，和她今天新衣服的布料暗纹一样。
他缓缓抬起头，目光落在书桌一角，那里放着日历。他伸出手，颤抖着撕下了今天的那一页。
腊月廿三。她的生辰，也是他的。