“你爸还那样？”光头试探地问。
“没问他，昨天回家的时候他在打麻将。”江燧坐下，身体靠进椅子里，腿搭在茶几边沿，眼神平淡得像是在说别人家的事，“估计把我妈药钱拿了。”
屋里安静了几秒。没人敢说什么。
江燧家这事，他们都知道些。那种暴戾、阴沉的家庭气压，是他们这群边缘少年都熟悉的，不需要探究太深。但不同之处是，他爸抽起来是真打，不讲理那种，邻里都不敢吱声。他妈哑了，说不出话，一整年都躲在屋里，像活在空气后面的人。
光头递给他一根烟，点火时手碰到他指节，忍不住皱了下眉：“你这又干了一架？”
江燧低头，指骨上的红印斑驳未退。
“没打谁。”他吸了口烟，声线低得几乎听不清，“砸了他酒柜。”
光头没接话，只拿起桌上的牌继续扔。